Наши руки — земля, наши тела — глина, а наши глаза — дождевые лужи. Мы не знаем, живы ли мы еще
Обожаю русских литературных критиков и их органическую неспособность не упомянуть достижений отечественных творцов, когда речь идёт о поэзии ДРУГОЙ СТРАНЫ. То есть это что-то вроде:"Да-да, Мореас со своим манифестом, конечно, молодец, НО ВОТ СОЛОГУБ И БЕЛЫЙ..."