Наши руки — земля, наши тела — глина, а наши глаза — дождевые лужи. Мы не знаем, живы ли мы еще
Меланхолия... Почти осенняя... На улице пасмурно. Август. Август... Как много с тобой плохих ассоциаций!
Я переживаю каждый день прошлого года заново. Мне сняться дурацкие сны и в них дурацкие умозаключения...
Есть раны, которые заживают за неделю, хотя, казалось бы, достаточно глубокие... И есть те, что не заживут никогда. Иногда покрываются коркой, но чаще кровоточат.
И каждое утро я просыпаюсь с одной и той же мыслью: я скучаю по маме.
Честно пытался избавить этот дневник от соплей. Но не получается...
Я переживаю каждый день прошлого года заново. Мне сняться дурацкие сны и в них дурацкие умозаключения...
Есть раны, которые заживают за неделю, хотя, казалось бы, достаточно глубокие... И есть те, что не заживут никогда. Иногда покрываются коркой, но чаще кровоточат.
И каждое утро я просыпаюсь с одной и той же мыслью: я скучаю по маме.
Честно пытался избавить этот дневник от соплей. Но не получается...