Ребёнок говорит, что наш с ней писательский ступор обусловлен заморочками. Дескать, слишком, слишком мы утопаем в самоанализе и анализе персонажей, постоянное стремление удивить друг друга перерастает в перманентное неудовлетворение текстами. А надо просто писать и получать от этого удовольствие.
Но я никогда не получала от этого удовольствия. Я получала по ебалу веслом актуализации своих переживаний. А теперь не могу вспомнить это заветное ощущение правильно подобранного тропа и оригинального удачного сравнения. У меня описания действий как будто нарублены топором: простые короткие предложения в ряд, перебивка на описание состояния или не слишком удачная и довольно банальная картина быта.
Мой микрокосм перестроился, а я не могу уловить новую последовательность. Тексты нихера не способны отразить, я в них смотрюсь как в заплёванное зубной пастой зеркало в ванной.