Мне хуёво, поэтому я пишу какую-то бессюжетную короткую срань. Простите.

За спиной чернел тоннель под мостом, в котором исчезали часто и быстро проезжающие легковушки. Ещё не время зажигать фонари, но на улице уже темно. Над городом плыла тяжёлая пыльная туча, густая и чернобрюхая, до того налитая водой, что нависала низко и, казалось, вот-вот свалиться на землю. Подул влажный холодный ветер, Берестов вжал шею в плечи, пряча замёрзшие щёки и нос под воротником куртки. Невыносимо и бесконечно ныла досада и жалость к самому себе, отзываясь какой-то омерзительной щекоткой в лёгких, от чего хотелось пальцами разорвать себе грудь. Напивался - не помогало. Гулял один - становилось одиноко. Выговаривался - ощущал себя ещё более ничтожным, никудышным, мелочным.
Он так и стоял на обочине, уставившись в серое ничто, и не мог понять, куда ему двигаться дальше. Зачем ему двигаться дальше. Мёрзли руки, мёрзли уши, спутались волосы. Берестов всё ждал, что его окатит с небес, и хоть риск простуды заставит вернуться в квартиру.
Туча ползла и глухо гремела, но дождь так и не начался.